Hace poco llegaba a la conclusión, tantas veces rehusada por mi mente de lejanías, de que hoy, en literatura, todo es realismo.…
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Leer es un acto irreparable. Cada metro de sorpresa, cada kilómetro de ahogo, resultan al final en una distancia decididamente confusa; ¿Dónde…
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El sol cae a plomo sobre el cementerio de Alcalá de Henares. Qué cosas. Lo que hoy es un recorrido de domingo…
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La mañana empieza en la Nave de Motores de Pacífico, y yo llevo bajo el brazo, pasmado de ociosidad (porque ya he…
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Henry Miller, digamos lobo, digamos hombre–catarata, descansa sobre la mesa auxiliar que he rescatado recientemente del olvido, y que luce ahora en…
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Dudas en torno al duende. Vamos a ver. La voluntariedad se ha llevado toda la fama; esto se concreta muy bien en…
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La distopía de nuestros locos. Eso pretenden hacernos creer. No es doctrinal esto que digo, con los ojos vueltos sobre la Albufera…
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