Hace poco llegaba a la conclusión, tantas veces rehusada por mi mente de lejanías, de que hoy, en literatura, todo es realismo.…
Seguir leyendo →Leer es un acto irreparable. Cada metro de sorpresa, cada kilómetro de ahogo, resultan al final en una distancia decididamente confusa; ¿Dónde…
Seguir leyendo →El sol cae a plomo sobre el cementerio de Alcalá de Henares. Qué cosas. Lo que hoy es un recorrido de domingo…
Seguir leyendo →La mañana empieza en la Nave de Motores de Pacífico, y yo llevo bajo el brazo, pasmado de ociosidad (porque ya he…
Seguir leyendo →Henry Miller, digamos lobo, digamos hombre–catarata, descansa sobre la mesa auxiliar que he rescatado recientemente del olvido, y que luce ahora en…
Seguir leyendo →Dudas en torno al duende. Vamos a ver. La voluntariedad se ha llevado toda la fama; esto se concreta muy bien en…
Seguir leyendo →La distopía de nuestros locos. Eso pretenden hacernos creer. No es doctrinal esto que digo, con los ojos vueltos sobre la Albufera…
Seguir leyendo →