Esta no es la primera novela póstuma que leo; hace años experimenté algo similar con el vasto y fastuoso “2666” de Roberto Bolaño. Obras que saben a poco, que se degustan y desgastan con la tensa calma y la prisa contenida de saber que a cada página leída se acaban. Pero no del mismo modo que se acaban dejándonos a menudo huérfanos de aquellas historias, sino huérfanos literalmente y para siempre de sus obras. Los sorbos a una botella cuyo licor no deseas agotar, a sabiendas de que no solo se agota la…